Non ne ho voglia, ma forse ne ho bisogno.
Stanotte Randolph Carter si è fatto il giro largo nel mio inconscio, e ciò che è uscito fuori dal cilindro di un qualche cappellaio matto è qualcosa di abbastanza intricato.
Ho fatto diverse sequenze oniriche, alcune delle quali svanite, come sbuffi di cenere puliti via da uno stivale nero.
La prima sequenza onirica mi ha particolarmente colpito: era a proposito di G., la ragazza che più ha avuto significato nella mia vita, che non pensavo da un bel po', con cui i rapporti al momento sono interrotti in maniera abbastanza brusca e, da parte mia, alquanto bastarda.
Era una specie di presenza eterea che aleggiava, a 360° nell'immensità dello spazio immaginifico, fino a che, sovrascritta su un immagine familiare (uno stradone arteria di AdFogne, a pochi metri da casa mia) lei passava su un' automobile, informandomi, senza che la vedessi, che non c'erano più problemi, era tutto passato, si potevano cominciare a riallacciare i rapporti. Per tutto il tempo dilatato dell'esperienza onirica, io ero scioccato, dato che non la pensavo da tantissimo tempo. L'auto si ferma, mi avvicino, e mi ritorna in mente la sua abbacinante bellezza, al suo assoluto apice di circa due anni fa, mentre lei non mi vede affatto, e io, sbiadito testimone, la guardo per un secondo di eternità fiammeggiante.
La seconda sequenza onirica mi portava in un sordido mondo di nightclub, in cui io, un poliziotto francese o forse qualcosa di più potente, dovevo proteggere una starlette di colore di cui ero innamorato (e apparentemente ricambiato..). Per lei, uccidevo senza alcun rimorso mafiosi e cameriere in un bar, chiunque finisse sotto il mirino delle mie due Beretta, poteva solo raccomandarsi l'anima a Dio. Per la mia proTetta, mi ero preso anche una pallottola nel fianco, cosa che gli ho fatto notare, trovandola a letto con un omone anche lui di colore chiamato N'Dooma.
Ma il mio era un lavoro, da non mischiarsi col piacere, così, subodorato il pericolo, la facevo uscire dal motel in cui lei e il suo amante si erano rinchiusi, e la porto in salvo grazie all'aiuto di un passante e della sua auto (un tipo incredbilmente somigliante a un mio amico di università).
Dopodichè giunge un camioncino, pronto a recapitarmi i suoi doni: bambini kamikaze con detonatore e tutto.
Da vero eroe, miro alle mani, per disarmarli dei pulsanti che avrebbero azionato le bombe, mentre al mio nuovo amico ordino di attivare un impulso elettromagnetico che avrebbe reso inattivi i sistemi deglli ordigni.
Lui temporeggia, io faccio il lavoro sporco, ferisco 4 ragazzini ma non riesco ad evitare di ucciderne uno.
Ad uno di loro, un insospettabile ragazzino biondo tipicamente francese, dico che non doveva andare cosi, che se avessero lavorato per il Paese, anzichè per cause perse, sarebbero stati resi più forti ed efficienti, soldati migliori, come ero io.
Nella terza sequenza onirica credevo di essere ancora io, ma stavolta mi trovavo a Los Angeles, in compagnia di due gangsta rapper famosi,, davvero esistenti, Dr Dre e Snoop Doggy Dogg, e del mandingo di prima, N'Dooma, stavolta
mia guardia del corpo, nella villa laccata in oro e platino, quindi insopportabilmente "truzza" di Dre.
(i rapper troppo fissati con il luccichio, il cosidetto bling bling sono terribilmente odiosi, oltre che feccia criminale strapagata dalle case discografiche per fare due strofe e spararsi tra di loro) quando qualche ragazzino, con mio sommo stupore e segreta approvazione, lancia uno skateboard oltre il cancello del padrone di casa, che subito parte coi mocoli immaginabili a proposito di madri e loro mestieri,
andando a vedere cos'è, col suo bel ferro carico ovviamente, e infatti dopo pochissimo seguono degli spari.
Io e il fido N'Dooma, nonostante la sua mole e il suo aspetto minaccioso, mentre io, oltre a scoprirmi con pizzetto più lungo, biondo platino, occhiali da sole con lenti gialle, e un abbigliamento alquanto cafone (vi ricordate, amici baskettofili, Dennis Rodman? ecco, stavo più o meno sulla usa falsariga...
orrore e raccapriccio!!!) ce la filiamo in auto, che mi pare fosse una piccola e carina Maserati d'epoca (nei sogni posso permettermi questi lussi), e ce ne andiamo da quel giardino soleggiato e da quella villa opulenta e decadente, discorrendo perfettamente in inglese (ovviamente, il mio era molto più raffinato di quello del mio socio).
Los Angeles ci scivolava via alle spalle, in mezzo ai suoi trafficati boulevard, ed era ovviamente identica a come me l'ero immaginata guardando film come Beverly Hills Cop e Training Day.
Stanotte Randolph Carter si è fatto il giro largo nel mio inconscio, e ciò che è uscito fuori dal cilindro di un qualche cappellaio matto è qualcosa di abbastanza intricato.
Ho fatto diverse sequenze oniriche, alcune delle quali svanite, come sbuffi di cenere puliti via da uno stivale nero.
La prima sequenza onirica mi ha particolarmente colpito: era a proposito di G., la ragazza che più ha avuto significato nella mia vita, che non pensavo da un bel po', con cui i rapporti al momento sono interrotti in maniera abbastanza brusca e, da parte mia, alquanto bastarda.
Era una specie di presenza eterea che aleggiava, a 360° nell'immensità dello spazio immaginifico, fino a che, sovrascritta su un immagine familiare (uno stradone arteria di AdFogne, a pochi metri da casa mia) lei passava su un' automobile, informandomi, senza che la vedessi, che non c'erano più problemi, era tutto passato, si potevano cominciare a riallacciare i rapporti. Per tutto il tempo dilatato dell'esperienza onirica, io ero scioccato, dato che non la pensavo da tantissimo tempo. L'auto si ferma, mi avvicino, e mi ritorna in mente la sua abbacinante bellezza, al suo assoluto apice di circa due anni fa, mentre lei non mi vede affatto, e io, sbiadito testimone, la guardo per un secondo di eternità fiammeggiante.
La seconda sequenza onirica mi portava in un sordido mondo di nightclub, in cui io, un poliziotto francese o forse qualcosa di più potente, dovevo proteggere una starlette di colore di cui ero innamorato (e apparentemente ricambiato..). Per lei, uccidevo senza alcun rimorso mafiosi e cameriere in un bar, chiunque finisse sotto il mirino delle mie due Beretta, poteva solo raccomandarsi l'anima a Dio. Per la mia proTetta, mi ero preso anche una pallottola nel fianco, cosa che gli ho fatto notare, trovandola a letto con un omone anche lui di colore chiamato N'Dooma.
Ma il mio era un lavoro, da non mischiarsi col piacere, così, subodorato il pericolo, la facevo uscire dal motel in cui lei e il suo amante si erano rinchiusi, e la porto in salvo grazie all'aiuto di un passante e della sua auto (un tipo incredbilmente somigliante a un mio amico di università).
Dopodichè giunge un camioncino, pronto a recapitarmi i suoi doni: bambini kamikaze con detonatore e tutto.
Da vero eroe, miro alle mani, per disarmarli dei pulsanti che avrebbero azionato le bombe, mentre al mio nuovo amico ordino di attivare un impulso elettromagnetico che avrebbe reso inattivi i sistemi deglli ordigni.
Lui temporeggia, io faccio il lavoro sporco, ferisco 4 ragazzini ma non riesco ad evitare di ucciderne uno.
Ad uno di loro, un insospettabile ragazzino biondo tipicamente francese, dico che non doveva andare cosi, che se avessero lavorato per il Paese, anzichè per cause perse, sarebbero stati resi più forti ed efficienti, soldati migliori, come ero io.
Nella terza sequenza onirica credevo di essere ancora io, ma stavolta mi trovavo a Los Angeles, in compagnia di due gangsta rapper famosi,, davvero esistenti, Dr Dre e Snoop Doggy Dogg, e del mandingo di prima, N'Dooma, stavolta
mia guardia del corpo, nella villa laccata in oro e platino, quindi insopportabilmente "truzza" di Dre.
(i rapper troppo fissati con il luccichio, il cosidetto bling bling sono terribilmente odiosi, oltre che feccia criminale strapagata dalle case discografiche per fare due strofe e spararsi tra di loro) quando qualche ragazzino, con mio sommo stupore e segreta approvazione, lancia uno skateboard oltre il cancello del padrone di casa, che subito parte coi mocoli immaginabili a proposito di madri e loro mestieri,
andando a vedere cos'è, col suo bel ferro carico ovviamente, e infatti dopo pochissimo seguono degli spari.
Io e il fido N'Dooma, nonostante la sua mole e il suo aspetto minaccioso, mentre io, oltre a scoprirmi con pizzetto più lungo, biondo platino, occhiali da sole con lenti gialle, e un abbigliamento alquanto cafone (vi ricordate, amici baskettofili, Dennis Rodman? ecco, stavo più o meno sulla usa falsariga...
orrore e raccapriccio!!!) ce la filiamo in auto, che mi pare fosse una piccola e carina Maserati d'epoca (nei sogni posso permettermi questi lussi), e ce ne andiamo da quel giardino soleggiato e da quella villa opulenta e decadente, discorrendo perfettamente in inglese (ovviamente, il mio era molto più raffinato di quello del mio socio).
Los Angeles ci scivolava via alle spalle, in mezzo ai suoi trafficati boulevard, ed era ovviamente identica a come me l'ero immaginata guardando film come Beverly Hills Cop e Training Day.
TV di Domenica
il populismo più becero di questa Nazione ipnotizzata,
che da qualche anno a questa parte sembra una falena attirata dalla luce del neon elettrico tanto seducente, quello che ci ridurrà in cenere
in genere,
emerge attraverso le chiacchiere da bar che memeticamente fottono i nostri cervelli già preoccupati d'altro, o assopiti, dalla scatola televisiva.
Questo poltergeist di stronzate che occupa il tempo e riempie i portafogli dei nostri divi
che pappagallano dalle comode poltrone della demagogia del cazzo
dibattiti morbosi, interrotti da applausi indotti da impulsi elettrici in scimmie vivisezionate, a proposito di: Bambini morti, mogli fedifraghe, e, in una visione più d'insieme, al voyeurismo più perverso, all'onanismo guardandosi allo specchio.
Perchè alla fine quello è, dciamoci la verità, cazzo, e basta con tutta questa ipocrisia, anche da parte nostra.
Gli show della domenica non sono nient'altro che masturbazioni collettive. Massaggi alle terga dei potenti, con i loro clown e giocolieri felicemente accoccolati tra le loro ginocchia grassoccie.
Ignorare è impossibile, resistere è inutile: saremo assimilati, perchè anche le critiche più feroci, anche il gesto immediato, istintivo, futurista, contrario ai dettami del mezzo nutre la Bestia.
Cosa mi viene in mente, guardando le allegre comare, le maschere adatte ad ogni occasione, che civettano senza sosta da 4 anni a proposito sempre della stessa tragica Storia, strappata alla realtà, dalle indagini e spettacolarizzata nella fiction più sadica e mostruosa, nel più orribile e depravato caso di pornografia mediatica?
Mi viene in mente una tavola imbandita, sconfinata, a cui sono seduti tutti: dai giornalisti televisivi, ai più famosi ed influenti uomini di spettacolo, ai genitori, con le maschere della tragedia e della commedia a coprire il volto, agli avvocati vestiti da chef, a tutti noi, che ne parliamo al lavoro, in autobus, a cena davanti all'immancabile aggiornamento dal buffet dei telegiornali nazionali.
Solo un commensale manca, non è stato invitato probabilmente: si chiama Giustizia.
Il piatto del giorno non è difficile immaginarlo:
il populismo più becero di questa Nazione ipnotizzata,
che da qualche anno a questa parte sembra una falena attirata dalla luce del neon elettrico tanto seducente, quello che ci ridurrà in cenere
in genere,
emerge attraverso le chiacchiere da bar che memeticamente fottono i nostri cervelli già preoccupati d'altro, o assopiti, dalla scatola televisiva.
Questo poltergeist di stronzate che occupa il tempo e riempie i portafogli dei nostri divi
che pappagallano dalle comode poltrone della demagogia del cazzo
dibattiti morbosi, interrotti da applausi indotti da impulsi elettrici in scimmie vivisezionate, a proposito di: Bambini morti, mogli fedifraghe, e, in una visione più d'insieme, al voyeurismo più perverso, all'onanismo guardandosi allo specchio.
Perchè alla fine quello è, dciamoci la verità, cazzo, e basta con tutta questa ipocrisia, anche da parte nostra.
Gli show della domenica non sono nient'altro che masturbazioni collettive. Massaggi alle terga dei potenti, con i loro clown e giocolieri felicemente accoccolati tra le loro ginocchia grassoccie.
Ignorare è impossibile, resistere è inutile: saremo assimilati, perchè anche le critiche più feroci, anche il gesto immediato, istintivo, futurista, contrario ai dettami del mezzo nutre la Bestia.
Cosa mi viene in mente, guardando le allegre comare, le maschere adatte ad ogni occasione, che civettano senza sosta da 4 anni a proposito sempre della stessa tragica Storia, strappata alla realtà, dalle indagini e spettacolarizzata nella fiction più sadica e mostruosa, nel più orribile e depravato caso di pornografia mediatica?
Mi viene in mente una tavola imbandita, sconfinata, a cui sono seduti tutti: dai giornalisti televisivi, ai più famosi ed influenti uomini di spettacolo, ai genitori, con le maschere della tragedia e della commedia a coprire il volto, agli avvocati vestiti da chef, a tutti noi, che ne parliamo al lavoro, in autobus, a cena davanti all'immancabile aggiornamento dal buffet dei telegiornali nazionali.
Solo un commensale manca, non è stato invitato probabilmente: si chiama Giustizia.
Il piatto del giorno non è difficile immaginarlo:
Oggi mi è successa una cosa da
"Ai confini della realtà"
ma che dico oggi
poco fa
mi chiama un Antonio
e mi chiede il numero di un altro
che si chiamava anche lui Antonio
e questo si è ripetuto 2 volte
dopo pochi minuti o ore
(avevo perso la cognizione del tempo)
mi richiama poi
Antonio
solo che non era l'Antonio di prima
era l'Antonio che l'altro Antonio doveva chiamare
e mi fa
"mi dai il numero di Antonio?"
aaaaaaargh!!!!
"Ai confini della realtà"
ma che dico oggi
poco fa
mi chiama un Antonio
e mi chiede il numero di un altro
che si chiamava anche lui Antonio
e questo si è ripetuto 2 volte
dopo pochi minuti o ore
(avevo perso la cognizione del tempo)
mi richiama poi
Antonio
solo che non era l'Antonio di prima
era l'Antonio che l'altro Antonio doveva chiamare
e mi fa
"mi dai il numero di Antonio?"
aaaaaaargh!!!!
MODESTIA A PARTE...
ECCOMI QUA!
ECCOMI QUA!
Chtulhu oggi è un po' depresso.
Troppa concorrenza.
Troppa concorrenza.
Ogni uomo è piazzista della ditta più tediosa e influente del globo:
QUISQUILIE
&
PINZILLACCHERE
Ovviamente, essendo la Q&P una società piramidale, c'è chi è capo settore, chi responsabile vendite, posti abilmente guadagnati sul campo sparando il maggior numero di stronzate eventi probabili possibili.
A dicembre si organizza una grande partita di rubamazzo, nella quale tutti i dipendenti puntano le loro tredicesime.
Inutile dire che è truccata.
La Q&P, paventando la più abile competenza nel settore e la massima serietà è riuscita a sovrascrivere la sua immagine rispettabile a quella di ogni individuo pensante o presunto tale nel globo terraqueo. Come se fosse Smith, il virus della trilogia di Matrix.
Com'è giusto che sia, la Q&P realizza il maggiore profitto in periodi elettorali, o allo scoppiare di un conflitto.
Per qualche oscura ragione è esentata dalle tasse in tutti i più importanti governi del mondo, e molti suoi ex presidenti e membri dell'esecutivo ricoprono ora importantissime cariche politiche nazionali, internazionali e sono punti di riferimento in Borsa.
La Q&P è sempre in rialzo. Comprare le sue azioni è una garanzia di guadagno.
Ha migliaia di uffici sparsi per tutto il mondo, anche dove non ti aspetti che possano essere.
Ne hanno così tanti, tutti così perfettamente connessi l'uno con l'altro, che gli esperti dicono che non avrebbero bisogno di una sede centrale, in termini di logistica.
La Q&P sta ispirando la politica aziendale di molte altre multinazionali, anche italiane, di cui ultimamente sono sotto gli occhi di tutti gli sfavillanti successi: Enron, World.Com, Parmalat, Cirio.
Ovviamente il decorso e spesso il tracollo di queste aziende non tange minimamente la Q&P, che anzi spesso dal fallimento dei propri consociati trae un quasi inspiegabile beneficio.
A tutti gli effetti, la Q&P rappresenta il nostro futuro, un avvenire di crescita, benessere, preoccupazioni zero e soprattutto di ottimismo alle stelle. Per chi credete lavorassero i creativi che hanno inventato gli slogan "chi sta meglio di noi? Nessuno!" e il celeberrimo
"l'ottimismo è il profumo della vita".
Perchè le così volgarmente denominate "bugie" altro non sono che previsioni troppo ottimistiche, proiezioni di eventi che dovrebbero o potrebbero accadere nell'immediato futuro e che il presente ha solo rimandato. Oppure testimonianze di un presente presunto o di un passato che avrebbe potuto essere.
In ogni caso, la Q&P conosce il loro valore, e ne è la più grande depositaria, la prima a trarne beneficio, colei che ne detiene il licensing.
Alla Q&P stanno a cuore i loro clienti, come sta a cuore il radioso futuro di questo verde e paradisiaco pianeta.
Slanciata con possente ottimismo ora la Q&P si accinge a realizzare il suo più grande sogno, che è anche il vostro: l'acquisizione dei diritti su Verità e Giustizia.
Certo, oggi questa merce avrà anche perso di valore, sarà anche fuori moda e sorpassata, ma sarà sufficiente un bel restyling, una sfavillante campagna pubblicicitaria con qualche star del cinema, e riusciremo a rimodernare anche questi polverosi concetti.
Ricordate: il futuro appartiene a voi, alle vostre scelte, ai vostri sogni.
E questi appartengono alla Q&P.
Q&P: Più sono grosse, più è bello crederci.
Q&P è un marchio registrato della Quisquile & Pinzillacchere Inc. 2005 Tutti i diritti riservati.
QUISQUILIE
&
PINZILLACCHERE
Ovviamente, essendo la Q&P una società piramidale, c'è chi è capo settore, chi responsabile vendite, posti abilmente guadagnati sul campo sparando il maggior numero di stronzate eventi probabili possibili.
A dicembre si organizza una grande partita di rubamazzo, nella quale tutti i dipendenti puntano le loro tredicesime.
Inutile dire che è truccata.
La Q&P, paventando la più abile competenza nel settore e la massima serietà è riuscita a sovrascrivere la sua immagine rispettabile a quella di ogni individuo pensante o presunto tale nel globo terraqueo. Come se fosse Smith, il virus della trilogia di Matrix.
Com'è giusto che sia, la Q&P realizza il maggiore profitto in periodi elettorali, o allo scoppiare di un conflitto.
Per qualche oscura ragione è esentata dalle tasse in tutti i più importanti governi del mondo, e molti suoi ex presidenti e membri dell'esecutivo ricoprono ora importantissime cariche politiche nazionali, internazionali e sono punti di riferimento in Borsa.
La Q&P è sempre in rialzo. Comprare le sue azioni è una garanzia di guadagno.
Ha migliaia di uffici sparsi per tutto il mondo, anche dove non ti aspetti che possano essere.
Ne hanno così tanti, tutti così perfettamente connessi l'uno con l'altro, che gli esperti dicono che non avrebbero bisogno di una sede centrale, in termini di logistica.
La Q&P sta ispirando la politica aziendale di molte altre multinazionali, anche italiane, di cui ultimamente sono sotto gli occhi di tutti gli sfavillanti successi: Enron, World.Com, Parmalat, Cirio.
Ovviamente il decorso e spesso il tracollo di queste aziende non tange minimamente la Q&P, che anzi spesso dal fallimento dei propri consociati trae un quasi inspiegabile beneficio.
A tutti gli effetti, la Q&P rappresenta il nostro futuro, un avvenire di crescita, benessere, preoccupazioni zero e soprattutto di ottimismo alle stelle. Per chi credete lavorassero i creativi che hanno inventato gli slogan "chi sta meglio di noi? Nessuno!" e il celeberrimo
"l'ottimismo è il profumo della vita".
Perchè le così volgarmente denominate "bugie" altro non sono che previsioni troppo ottimistiche, proiezioni di eventi che dovrebbero o potrebbero accadere nell'immediato futuro e che il presente ha solo rimandato. Oppure testimonianze di un presente presunto o di un passato che avrebbe potuto essere.
In ogni caso, la Q&P conosce il loro valore, e ne è la più grande depositaria, la prima a trarne beneficio, colei che ne detiene il licensing.
Alla Q&P stanno a cuore i loro clienti, come sta a cuore il radioso futuro di questo verde e paradisiaco pianeta.
Slanciata con possente ottimismo ora la Q&P si accinge a realizzare il suo più grande sogno, che è anche il vostro: l'acquisizione dei diritti su Verità e Giustizia.
Certo, oggi questa merce avrà anche perso di valore, sarà anche fuori moda e sorpassata, ma sarà sufficiente un bel restyling, una sfavillante campagna pubblicicitaria con qualche star del cinema, e riusciremo a rimodernare anche questi polverosi concetti.
Ricordate: il futuro appartiene a voi, alle vostre scelte, ai vostri sogni.
E questi appartengono alla Q&P.
Q&P: Più sono grosse, più è bello crederci.
Q&P è un marchio registrato della Quisquile & Pinzillacchere Inc. 2005 Tutti i diritti riservati.
HO DELLE SCADENZE
(probabilmente)
(probabilmente)
Il senso della Vita
nessuno può fermarmi....
"Carabinieri buonasera. Documenti prego"
mmm.
L'utilità di una gita a Sannicandro..
"Carabinieri buonasera. Documenti prego"
mmm.
L'utilità di una gita a Sannicandro..
PUBLIC ENEMA NO.1
dalla cella imbottita di:
Nome: sherpes in senos
Una brutta persona con pessime abitudini, anche a R.E.
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