Murge Peaks
stamane mi sono recato nel paesucolo insignificante dove ho fatto la spola quest'estate a causa della mia vecchia agenda (non inteso come diario o blocco note, ma nel suo significato di "elenco di obiettivi" di una certa importanza). Non è che dovessi fare niente d'importante, solo rinnovare un documento. E' stata l'occasione per reincontrare dopo un po' di tempo il fratello di mia nonna, meritevole di ammirazione assurda perchè ha ottant'anni, pochissimi denti ormai, eppure ha ancora il suo peso, la sua influenza, e si fa rispettare, meglio di quei raminghi sfigati che perdono il loro tempo lamentandosi o osservando gli "sfabbricatori" per strada.
Ha un passato da sindacalista e da assessore, chiaro che una personalità emerge meglio e si fa conoscere e diventa autorevole in proporzione a quanto piccolo sia il posto in cui viva...ma mio zio non è Qualcuno ai miei occhi solo per questo.
Partecipa a convegni, riunioni a Bari, ha voce in capitolo nelle associazioni sportive, conoscendo poi tutti comprende meglio ed espone poi a una classe politica locale che ha praticamente svezzato lui le necessità dell'uomo della strada; avrà i suoi limiti, anche se fisicamente è in buona forma e mentalmente ha l'entusiasmo di un giovincello (secondo me se la ride anche del Viagra!), ma si dice, sicuramente "checcazzo!" e continua a irriderli ed eluderli...arrivare a quell'età in quello stato e dopo aver vissuto una vita piena, con la famiglia, i nipoti e tutto il resto, non è da tutti. Cazzo, è stato persino partigiano (conoscendo a Napoli, dove si rifugiò, quella che sarebbe diventata la sua donna).Basta con questa eulogia, però,la riassumo semplicemente nel presupposto A: mio zio è figo. L'unico vecchio figo che conosco.
Non posso dilungarmi più di tanto, perchè ne sono successe di cose. Ad esempio, oggi ho ripristinato, dopo tanto tempo, l'abitudine di attraversare le Murge in bicicletta (quest'estate era quasi roba di tutti i giorni...ci ho persino preparato un esame, immerso nella quiete delle colline e della boscaglia adiacente...se la mia mente fosse un luogo, dovrebbe essere la foresta di Mercadante d'estate...ma senza troppi insetti), e di schivare le maledette pozzanghere, che alloggiano nel percorso cicloturistico in ogni stagione e con qualsiasi clima.
Ma stamattina, era tutto più rarefatto, e misterioso, benchè per me (ovviamente) familiare: l'aria in primis, molto rarefatta.
C'era la nebbia. Visibilità ridottissima (e il mio biciclettone ipertecnologico in lega leggera e scocca aerodinamica ha il difetto di non possedere il buon vecchio sempre utile catarifrangente...inoltre sono uscito con i miei fidi occhiali da sole)
(tralaltro lei si bagnava come una pazza quando le parlavo, all'epoca, di scocca aerodinamica, ammortizzatori, ma soprattutto quando le descrissi le caratteristiche del telaio Athem della cross che vidi in un negozio....mah)
Ma la cosa davvero assurda è che sono passato sul terrapieno dove la piena atrocemente anomala che sfondò lo scorso ottobre (e io lo seppi mentre ero in Spagna) il tratto ferroviario poco fuori il mio paese, uccise una famiglia che passava di lì in macchina.
Ad oggi, sembra come se qualcuno ne abbia morso via un pezzo. A parte i segnali di pericolo (quelli che risuonavano nel mio gulliver al grido di Achtung Achtung! dico) non è che abbiano fatto granchè: passarci con la bici è un conto, ma andarci in auto, mentre magari piove e quindi l'asfalto è scivoloso (essendo in collina, con continui saliscendi, un attimo e si allaga del tutto), la visibilità può essere ridotta, perdi l'attimo di frenata o sterzi male e ti ribalti, finendo di testa nel campo di patate (mi sembra) sottostante.
Proprio così, vai a fare amichevolmente compagnia alle patate.
Cassano, il paese ove mi sono recato, poi era del tutto irreale, ovattato dalla nebbia: ma c'era una ragione per cui al Comune si recavano solo bambine accompagnate da genitori? O del fatto che si assomiglino un po' tutti, e in maniera quasi grottesca?
Anyway, il vostro eroico scrittore in sella (a me Kintaro Oe mi fa un segone con mani e piedi!) è riuscito a farla franca anche stavolta, e non sarebbe stato lui, se non avesse un po' rischiato la vita, schivando, intuendone l'appropinquarsi solo con la coda dell'occhio, una trave che si stava spostando dal retro di un camion minacciando di decapitare lo strano ibrido con due braccia, due gambe e due ruote.
E mentre le bestemmie di un incolto "sfabbricatore" lo accompagnavano all'uscita dell'ameno loco di sofferti bollori giovanili, quasi fossero il nastro con la suadente voce registrata "Ritiri il ticket. Arrivederci", ispirato dalle bucoliche lande collinari della sua infanzia, non più oppresse dalla nebbia, ha intonato un canto di speranza e amore per l'umanità che fa più o meno così:
When the truth is found to be lies
and all the joy within you dies
don't you want somebody to love
don't you need somebody to love
wouldn't you love somebody to love
you better find somebody to love
E dietro di lui l'apocalisse.
For one moment
I wish you'd hold your stage
With no feelings at all
Open minded
I'm sure I used to be so free
stamane mi sono recato nel paesucolo insignificante dove ho fatto la spola quest'estate a causa della mia vecchia agenda (non inteso come diario o blocco note, ma nel suo significato di "elenco di obiettivi" di una certa importanza). Non è che dovessi fare niente d'importante, solo rinnovare un documento. E' stata l'occasione per reincontrare dopo un po' di tempo il fratello di mia nonna, meritevole di ammirazione assurda perchè ha ottant'anni, pochissimi denti ormai, eppure ha ancora il suo peso, la sua influenza, e si fa rispettare, meglio di quei raminghi sfigati che perdono il loro tempo lamentandosi o osservando gli "sfabbricatori" per strada.
Ha un passato da sindacalista e da assessore, chiaro che una personalità emerge meglio e si fa conoscere e diventa autorevole in proporzione a quanto piccolo sia il posto in cui viva...ma mio zio non è Qualcuno ai miei occhi solo per questo.
Partecipa a convegni, riunioni a Bari, ha voce in capitolo nelle associazioni sportive, conoscendo poi tutti comprende meglio ed espone poi a una classe politica locale che ha praticamente svezzato lui le necessità dell'uomo della strada; avrà i suoi limiti, anche se fisicamente è in buona forma e mentalmente ha l'entusiasmo di un giovincello (secondo me se la ride anche del Viagra!), ma si dice, sicuramente "checcazzo!" e continua a irriderli ed eluderli...arrivare a quell'età in quello stato e dopo aver vissuto una vita piena, con la famiglia, i nipoti e tutto il resto, non è da tutti. Cazzo, è stato persino partigiano (conoscendo a Napoli, dove si rifugiò, quella che sarebbe diventata la sua donna).Basta con questa eulogia, però,la riassumo semplicemente nel presupposto A: mio zio è figo. L'unico vecchio figo che conosco.
Non posso dilungarmi più di tanto, perchè ne sono successe di cose. Ad esempio, oggi ho ripristinato, dopo tanto tempo, l'abitudine di attraversare le Murge in bicicletta (quest'estate era quasi roba di tutti i giorni...ci ho persino preparato un esame, immerso nella quiete delle colline e della boscaglia adiacente...se la mia mente fosse un luogo, dovrebbe essere la foresta di Mercadante d'estate...ma senza troppi insetti), e di schivare le maledette pozzanghere, che alloggiano nel percorso cicloturistico in ogni stagione e con qualsiasi clima.
Ma stamattina, era tutto più rarefatto, e misterioso, benchè per me (ovviamente) familiare: l'aria in primis, molto rarefatta.
C'era la nebbia. Visibilità ridottissima (e il mio biciclettone ipertecnologico in lega leggera e scocca aerodinamica ha il difetto di non possedere il buon vecchio sempre utile catarifrangente...inoltre sono uscito con i miei fidi occhiali da sole)
(tralaltro lei si bagnava come una pazza quando le parlavo, all'epoca, di scocca aerodinamica, ammortizzatori, ma soprattutto quando le descrissi le caratteristiche del telaio Athem della cross che vidi in un negozio....mah)
Ma la cosa davvero assurda è che sono passato sul terrapieno dove la piena atrocemente anomala che sfondò lo scorso ottobre (e io lo seppi mentre ero in Spagna) il tratto ferroviario poco fuori il mio paese, uccise una famiglia che passava di lì in macchina.
Ad oggi, sembra come se qualcuno ne abbia morso via un pezzo. A parte i segnali di pericolo (quelli che risuonavano nel mio gulliver al grido di Achtung Achtung! dico) non è che abbiano fatto granchè: passarci con la bici è un conto, ma andarci in auto, mentre magari piove e quindi l'asfalto è scivoloso (essendo in collina, con continui saliscendi, un attimo e si allaga del tutto), la visibilità può essere ridotta, perdi l'attimo di frenata o sterzi male e ti ribalti, finendo di testa nel campo di patate (mi sembra) sottostante.
Proprio così, vai a fare amichevolmente compagnia alle patate.
Cassano, il paese ove mi sono recato, poi era del tutto irreale, ovattato dalla nebbia: ma c'era una ragione per cui al Comune si recavano solo bambine accompagnate da genitori? O del fatto che si assomiglino un po' tutti, e in maniera quasi grottesca?
Anyway, il vostro eroico scrittore in sella (a me Kintaro Oe mi fa un segone con mani e piedi!) è riuscito a farla franca anche stavolta, e non sarebbe stato lui, se non avesse un po' rischiato la vita, schivando, intuendone l'appropinquarsi solo con la coda dell'occhio, una trave che si stava spostando dal retro di un camion minacciando di decapitare lo strano ibrido con due braccia, due gambe e due ruote.
E mentre le bestemmie di un incolto "sfabbricatore" lo accompagnavano all'uscita dell'ameno loco di sofferti bollori giovanili, quasi fossero il nastro con la suadente voce registrata "Ritiri il ticket. Arrivederci", ispirato dalle bucoliche lande collinari della sua infanzia, non più oppresse dalla nebbia, ha intonato un canto di speranza e amore per l'umanità che fa più o meno così:
When the truth is found to be lies
and all the joy within you dies
don't you want somebody to love
don't you need somebody to love
wouldn't you love somebody to love
you better find somebody to love
E dietro di lui l'apocalisse.
For one moment
I wish you'd hold your stage
With no feelings at all
Open minded
I'm sure I used to be so free
l'ha scritto anche il giornale
io ci credo ciecamente
Non so quanto mi piaccia il fatto di cui mi sono accorto: che quando ai navigatori, perlopiù cummers, capita di digitare nei motori di ricerca parole come "enteroclisma", "clistere ragazza", "clistere nel sedere" e cose del genere, davanti ai loro occhi bramosi di libido compaia, immagino deludendoli non poco, la mia faccia.
Inaspettatamente, alcuni decidono di restare. Questo mi porta a maturare il pensiero che io stia mio malgrado diventando una qualche versione post-moderna-tecnologicizzata di padre Merrin, (o del cardinal Ruini) e che esorcizzi giovani e meno giovani menti dalla peccaminosa cupidigia di immagini pornografiche.
Pensiero che mi porterebbe a considerare seriamente le prospettive di un suicidio, oltre che far ridere la gente che mi conosce di persona, e ha avuto l'incommensurabile fortuna terrena di discorrere con me.
E per tornare in me, meglio passare repentinamente dall'ascolto dei placidi ed apologetici REM ai più oscuri e contorti Tool.
E prima che impegni molto più gravosi e seriosi mi richiamino al mio dovere di cittadino modello (di depravazione, forse,NotaDellaMiaCoscienza) attiro rispettosamente la vostra attenzione su questo articolo.
Ecco cosa accade davvero quando il sacro e il profano si incontrano, nel mondo reale.
una scena del film
io ci credo ciecamente
Non so quanto mi piaccia il fatto di cui mi sono accorto: che quando ai navigatori, perlopiù cummers, capita di digitare nei motori di ricerca parole come "enteroclisma", "clistere ragazza", "clistere nel sedere" e cose del genere, davanti ai loro occhi bramosi di libido compaia, immagino deludendoli non poco, la mia faccia.
Inaspettatamente, alcuni decidono di restare. Questo mi porta a maturare il pensiero che io stia mio malgrado diventando una qualche versione post-moderna-tecnologicizzata di padre Merrin, (o del cardinal Ruini) e che esorcizzi giovani e meno giovani menti dalla peccaminosa cupidigia di immagini pornografiche.
Pensiero che mi porterebbe a considerare seriamente le prospettive di un suicidio, oltre che far ridere la gente che mi conosce di persona, e ha avuto l'incommensurabile fortuna terrena di discorrere con me.
E per tornare in me, meglio passare repentinamente dall'ascolto dei placidi ed apologetici REM ai più oscuri e contorti Tool.
E prima che impegni molto più gravosi e seriosi mi richiamino al mio dovere di cittadino modello (di depravazione, forse,NotaDellaMiaCoscienza) attiro rispettosamente la vostra attenzione su questo articolo.
Ecco cosa accade davvero quando il sacro e il profano si incontrano, nel mondo reale.
una scena del film
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La sconcertante verità.
haiku delle 5 di mattina
il parto sofferto di una notte insonne. In cui ho individuato alcune mie celate risorse.
Ma questo non ha nulla a che vedere con ciò che mi sono prodigato di appuntarmi....
Labile è la diferenza tra lo spacciatore e il cineasta. Entrambi sono dei "venditori di fumo".
Cosa hanno in comune l'autoerotismo e il gesto altruista? Entrambi vengono da sè.
L'azione migliore che potrai mai fare in vita
sarà anche
la meno volontaria.
Siamo infallibili soltanto nel fallire.
il grido dell'uomo, il vagito del neonato, il piagnisteo del vecchio
si equivalgono
"cosa significa tutto questo?"
E prossimamente il ClisterLibro della citazioni, in tutte le librerie alla modica cifra di 49,99 Euro.
il parto sofferto di una notte insonne. In cui ho individuato alcune mie celate risorse.
Ma questo non ha nulla a che vedere con ciò che mi sono prodigato di appuntarmi....
Labile è la diferenza tra lo spacciatore e il cineasta. Entrambi sono dei "venditori di fumo".
Cosa hanno in comune l'autoerotismo e il gesto altruista? Entrambi vengono da sè.
L'azione migliore che potrai mai fare in vita
sarà anche
la meno volontaria.
Siamo infallibili soltanto nel fallire.
il grido dell'uomo, il vagito del neonato, il piagnisteo del vecchio
si equivalgono
"cosa significa tutto questo?"
E prossimamente il ClisterLibro della citazioni, in tutte le librerie alla modica cifra di 49,99 Euro.
Stink fist (Tool)
album: Aenima,1996
Something has to change.
Un-deniable dilemma.
Boredom’s not a burden
Anyone should bear.
Constant over stimulation numbs me
But I wouldn’t want you
Any other way.
Just, not enough.
I need more.
Nothing seems to satisfy.
I said, I don’t want it.
I just need it.
To breathe, to feel, to know I’m alive.
Finger deep within the borderline.
Show me that you love me and that we belong together.
Relax, turn around and take my hand.
I can help you change
Tired moments into pleasure.
Say the word and we’ll be
Well upon our way.
Blend and balance
Pain and comfort
Deep within you
Till you will not want me any other way.
But, it’s not enough.
I need more.
Nothing seems to satisfy.
I said, I don’t want it.
I just need it.
To breathe, to feel, to know I’m alive.
Knuckle deep inside the borderline.
This may hurt a little but it’s something you’ll get used to.
Relax. slip away.
Something kinda sad about
The way that things have come to be.
Desensitized to everything.
What became of subtlety?
How can it mean anything to me
If I really don’t feel anything at all?
I’ll keep digging till,
I feel something.
Elbow deep inside the borderline.
Show me that you love me and that we belong together.
Shoulder deep within the borderline.
Relax. turn around and take my hand.
l'uomo del sabato mattina
sensazione di fugace trionfo, da godere a più riprese, e lungamente. Constatando poi la gente che c'è in giro...
tutti questi alternativi, artisti, poeti romantici dei loro testicoli bucati, queste anime belle e superiori (che vanno in giro dicendo "io conosco Pasolini di persona"...cazzo! E ti faccio ritornare subito da lui, bello, a colpi di spranga) il cui solo intento è cercare di fotterti, in qualsiasi caso e modo.
Gente dall'ideali tanto puliti...quelli che erano come loro, che adesso vestono giacche e cravatte nei palazzi del potere, combattendo il mostro che poi diverranno loro stessi, per me. Gli anarchici coi soldi. Vaffanculo! Parlate,parlate, apparite, apparite.
So come siete davvero. So che significa. Non gli do importanza perchè l'unica cosa che faccio e riportare.
Come il cane riporta il bastone al padrone, ma può sempre rincoglionire e azzannarlo ai coglioni per provare un gusto nuovo a cena, no?
La gente non dovrebbe temere le scheggie impazzite. Dovrebbe osannarle. (solo le migliori, però)
Guy Fawkes non dovrebbe bruciare ogni anno in un falò. Dovrebbero fargli un monumento. E la gente normale dovrebbe fidarsi solo dei propri sensi e del vero pazzo. Del sincero bastardo. Dell'umanista fanatico. Ma alla fine qualsiasi cosa è un costrutto della società, e tanto vale.
Il vero problema di questo paese non potrà mai essere il governo, quanto le masse bifolche che lo eleggono, che ormai votano non perchè vogliono qualcosa di concreto, ma per altra aria fritta: pompini degli opinionisti e psicologi (o psicologhi?), reality e troiate.
Il vero problema del mondo è la gente, il fottuto Leviatano di Hobbes.
Oggi, il vostro impavido eroe avrebbe dovuto studiare, ovviamente, ma prima una chiamata al telefono poi l'improrogabilità di alcune sue mansioni nello status quo domestico (servizi esterni) lo hanno distolto dai suoi buoni propositi.
Mentre camminavo pensando ai fatti miei, il più positivo dei quali "La vittoria dei miei amici è la mia vittoria" o "La vera vittoria sul lungo termine" (niente di che, tipica routine da maniaco-depressivo) sono entrato nella più commercialoide delle farmacie di AdFogne (vendono anche le liquirizie!) poi ho duramente colpito col mio ombrello un paio di piccioni, senza danneggiarli troppo.
Cazzo, dovrebbe ringraziarmi il Comune...un piccione morto equivale ad un fottio di bacilli e virus che se ne vanno al creatore con esso.
Ma...(flashback alla Tarantino)...Non mi ero mai accorto che la figlia della tipa dell'alimentari dove vado di solito (Amalia Frellioje) aveva un dito maciullato. Quanto può artistico può essere rispetto ad un artistoide che parla di troiate e dei suoi sogni psicotici da cocaina e LSD?
Arte del macabro, nell'incidente che capita.
Dicevo..i piccioni detestabili, fottuti nell'animo balordo dalla mia feroce ed efficiente Blitzkrieg, non mi hanno dato fastidio più di tanto. Sono dannosi sì, ed eliminandoli faccio un gran servigio alla catena alimentare e alla salute pubblica, ma dopo e solo dopo ho capito chi sarebbero i veri nemici della cosa pubblica, i veri nemici dell'equilibrio cosmico, vabbeh, i miei nemici.
I vecchi. (strano, ho sempre creduto che sarei diventato un infanticida...)
Il nostro eroico uomo del sabato mattina incrocia per puro caso una banda di vegliardi, ignorandoli perlopiù, fino a che i suoi sensi non odono, nel dialetto del paese dove per errore divino egli nacque e vive, uno dei cariatidei figuri fare il suo cognome, indicandolo con l'avizzita mano.
L'autodefinitosi "Ubermensch di via V.L." si volta repentino, squadrando la combriccola di non-più-giovani, e fissando senza riconoscerlo il fottuto morto che cammina che aveva parlato, con le inocchialidasolate pupille che sembrano dire "qualche problema, figlio di troia?".
Un eterno attimo in cui il malcapitato si rende conto che l'Universo non sarebbe stato con lui, e ritorna glissando al conteggio dei suoi acciacchi invernali, illudendosi di pietas movere il malefico incappucciato. Che lo ignora perchè conscio del fatto di ballare prossimamente anche sulla sua ignota tomba.
Poi...ho acquistato dei fumetti, ho squadrato con malvagità estrema ed estroversa, ricambiato, dei tipacci fuori da un bar....cos'altro....
Ho visto un cane, sotto la pioggia
lui ha visto me, io lui
per un secondo di solitudine infinita e silenziosa, come vissuta da un sordo
ci siamo riconosciuti...io vado, lui viene
ciò che lui è io sarò se gli induisti hanno ragione
il giubotto dello stesso colore del suo pelo, bagnato alquanto
come anche lui
Lo sguardo di chi insospettabilmente ha visto e vissuto cose peggiori
ha fatto cose peggiori
I Think It Was Me.
sensazione di fugace trionfo, da godere a più riprese, e lungamente. Constatando poi la gente che c'è in giro...
tutti questi alternativi, artisti, poeti romantici dei loro testicoli bucati, queste anime belle e superiori (che vanno in giro dicendo "io conosco Pasolini di persona"...cazzo! E ti faccio ritornare subito da lui, bello, a colpi di spranga) il cui solo intento è cercare di fotterti, in qualsiasi caso e modo.
Gente dall'ideali tanto puliti...quelli che erano come loro, che adesso vestono giacche e cravatte nei palazzi del potere, combattendo il mostro che poi diverranno loro stessi, per me. Gli anarchici coi soldi. Vaffanculo! Parlate,parlate, apparite, apparite.
So come siete davvero. So che significa. Non gli do importanza perchè l'unica cosa che faccio e riportare.
Come il cane riporta il bastone al padrone, ma può sempre rincoglionire e azzannarlo ai coglioni per provare un gusto nuovo a cena, no?
La gente non dovrebbe temere le scheggie impazzite. Dovrebbe osannarle. (solo le migliori, però)
Guy Fawkes non dovrebbe bruciare ogni anno in un falò. Dovrebbero fargli un monumento. E la gente normale dovrebbe fidarsi solo dei propri sensi e del vero pazzo. Del sincero bastardo. Dell'umanista fanatico. Ma alla fine qualsiasi cosa è un costrutto della società, e tanto vale.
Il vero problema di questo paese non potrà mai essere il governo, quanto le masse bifolche che lo eleggono, che ormai votano non perchè vogliono qualcosa di concreto, ma per altra aria fritta: pompini degli opinionisti e psicologi (o psicologhi?), reality e troiate.
Il vero problema del mondo è la gente, il fottuto Leviatano di Hobbes.
Oggi, il vostro impavido eroe avrebbe dovuto studiare, ovviamente, ma prima una chiamata al telefono poi l'improrogabilità di alcune sue mansioni nello status quo domestico (servizi esterni) lo hanno distolto dai suoi buoni propositi.
Mentre camminavo pensando ai fatti miei, il più positivo dei quali "La vittoria dei miei amici è la mia vittoria" o "La vera vittoria sul lungo termine" (niente di che, tipica routine da maniaco-depressivo) sono entrato nella più commercialoide delle farmacie di AdFogne (vendono anche le liquirizie!) poi ho duramente colpito col mio ombrello un paio di piccioni, senza danneggiarli troppo.
Cazzo, dovrebbe ringraziarmi il Comune...un piccione morto equivale ad un fottio di bacilli e virus che se ne vanno al creatore con esso.
Ma...(flashback alla Tarantino)...Non mi ero mai accorto che la figlia della tipa dell'alimentari dove vado di solito (Amalia Frellioje) aveva un dito maciullato. Quanto può artistico può essere rispetto ad un artistoide che parla di troiate e dei suoi sogni psicotici da cocaina e LSD?
Arte del macabro, nell'incidente che capita.
Dicevo..i piccioni detestabili, fottuti nell'animo balordo dalla mia feroce ed efficiente Blitzkrieg, non mi hanno dato fastidio più di tanto. Sono dannosi sì, ed eliminandoli faccio un gran servigio alla catena alimentare e alla salute pubblica, ma dopo e solo dopo ho capito chi sarebbero i veri nemici della cosa pubblica, i veri nemici dell'equilibrio cosmico, vabbeh, i miei nemici.
I vecchi. (strano, ho sempre creduto che sarei diventato un infanticida...)
Il nostro eroico uomo del sabato mattina incrocia per puro caso una banda di vegliardi, ignorandoli perlopiù, fino a che i suoi sensi non odono, nel dialetto del paese dove per errore divino egli nacque e vive, uno dei cariatidei figuri fare il suo cognome, indicandolo con l'avizzita mano.
L'autodefinitosi "Ubermensch di via V.L." si volta repentino, squadrando la combriccola di non-più-giovani, e fissando senza riconoscerlo il fottuto morto che cammina che aveva parlato, con le inocchialidasolate pupille che sembrano dire "qualche problema, figlio di troia?".
Un eterno attimo in cui il malcapitato si rende conto che l'Universo non sarebbe stato con lui, e ritorna glissando al conteggio dei suoi acciacchi invernali, illudendosi di pietas movere il malefico incappucciato. Che lo ignora perchè conscio del fatto di ballare prossimamente anche sulla sua ignota tomba.
Poi...ho acquistato dei fumetti, ho squadrato con malvagità estrema ed estroversa, ricambiato, dei tipacci fuori da un bar....cos'altro....
Ho visto un cane, sotto la pioggia
lui ha visto me, io lui
per un secondo di solitudine infinita e silenziosa, come vissuta da un sordo
ci siamo riconosciuti...io vado, lui viene
ciò che lui è io sarò se gli induisti hanno ragione
il giubotto dello stesso colore del suo pelo, bagnato alquanto
come anche lui
Lo sguardo di chi insospettabilmente ha visto e vissuto cose peggiori
ha fatto cose peggiori
I Think It Was Me.
e il mio cuore non ha retto
fortuna, manca la fortuna...sic transit gloria mundi.
Seconda gitarella nella citta fidelis facente parte della sacra trimurti con Barletta e Trani.
Inatteso buco nell'acqua; quello che voglio non l'ho avuto
quello che ottengo//che ho ottenuto è un colossale mal di testa del cazzo.
Che faccio ora, ap arte scaricare musica e programmi generalmente robaccia da Internet?
(questo post sembra quasi desideroso di una volontà tutta sua
di infrangere la legge....magari disprezza anche i suoi fratelli//vicini//predecessori
che possibilmente attraversano persino le striscie pedonali e gettano le carte
negli appositi cestini?)
Ma accidentaccio! Peraltro, almeno, il proverbio ci insegna che
mal comune fa mezzo gaudio.
Birra e chiacchiere ci sono state, foraggiamento di focaccia annesso...
ma il fatto è che non eravano di fronte a un do ut des.
E' che ci siamo dovuti accontentare, cazzo...
Nel frattempo quindi il nostro eroe ha avuto modo di ripensare a tutto ciò che può essergli capitato nell'anno del signore 2005
cioè non proprio a tutto,checazzo, almeno ad un paio di avvenimenti
forse ancora una volta filtrati da un qualche altro punto di vista diverso, forse nemmeno a lui del tutto estraneo
E va bene, e con ciò?
C'è che pensando alle ere glaciali, e all'incredibile lunghezza dell'epoca
in cui i grandi rettili camminavano e abitavano la terra
(cazzo! ma quanto mi piacevano da bambino i dinosauri!)
brucando tutto quel fogliame, uccidendosi e mangiandosi l'un l'altro
col triceratopo che con una testata ti sparpagliava le budella, smagliandoti come una calza di nylon
l'anchilosauro che con una codata ti faceva volare senza l'ausilio dell'offerta speciale Lufthansa
oppure quello che aveva solo la testa supercorazzata...merda, non me lo ricordo...
ma alla fine come minchia faceva, insomma, il T-Rex, con quelle sue zampine da checca, la sua testina ne'troppo intelligente
ma nemmeno tanto resistente
a resistere a questi grossi bastardi erbivori che potevano fargli cambiare inclinazioni con un colpetto così
della forza d'impatto di quelle poche tonnellate, vuoi pure?
La soluzione è che secondo me all'epoca esistevano nei loro habitati giungliferi solo infinite boscaglie di foglie di camomilla.
O magari andavano tutti dal ricchiosauro a farsi fare degli shiatsu, che so...
Fanculo a questi grossi bastardi, allora, che pensavano di cogliere margherite alla fine
(pensate quanto potesse essere pesante il respiro, a che rumore facesse mentre si muoveva
l'ossatura, i muscoli, il corpo di un dinosauro).
Confrontata con tutto il tempo che loro hanno passata a trastullarsi su questo pianeta
mangiando o essendo mangiati
la vita umana è breve e fugace
e i sentimenti valgono meno di scorreggie di pozze di catrame
(blùp)
Potrò pure pre-occuparmene (mai per davvero)
ma questo solo per disilludere voi, state tranquilli, in questo momento di lucida paranoia e lieto scazzo
(ci scriverei un libro con due capitoli lunghissimi che descrivono queste sensazioni...ma negherebbe il concetto-ne che sto per espellerVi)
Pensate alla felicità
e all'amore
brucate tranquilli la camomilla dal cespuglio
tranquilli, dai, sicuri nella vostra corazza
nella vostra forza
ignorate il fruscio nell'erba
dei velociraptor
passerà un secondo e sarete estinti
non credete anche voi che tutto questo non sia giusto?
Beh... magari è giustizia ad un livello più assoluto, non-umano.
I grandi rettili, nella loro immensità non sono riusciti a scamparla neanche loro
come potete sperare che sia diverso, per voi?
(Basta che un David Icke qualsiasi poi convinca i suoi lettordi che magari dei rettili più piccoli ed infami governino il mondo, entrando nei corpi delle persone, dei capi di Stato e capitani d'industria, e controllino la situazione dai loro monitor...ah! E si nutrono anche delle nostre emozioni negative...minchia, se ne saranno saziati ormai...)
Mmm. Post lunghetto, e non ho ancora centrato il punto della questione.
a due parole alla volta, proprio così....siamo spacciati.
Sempre stati. Sempre saremo. Realtà illusione. E sopratutto...
Lo meritiamo.
(ovvio che se trovavo questo post sarebbe stato del tutto diverso...o non ci sarebbe mai stato. Mmmm...)
per quanto mi riguarda, mentre le luci si spegneranno...canterò...
How can it mean anything to me
If I really don’t feel anything at all?
(solo conoscendola, saprete che -non-sensazione intendo...)
fortuna, manca la fortuna...sic transit gloria mundi.
Seconda gitarella nella citta fidelis facente parte della sacra trimurti con Barletta e Trani.
Inatteso buco nell'acqua; quello che voglio non l'ho avuto
quello che ottengo//che ho ottenuto è un colossale mal di testa del cazzo.
Che faccio ora, ap arte scaricare musica e programmi generalmente robaccia da Internet?
(questo post sembra quasi desideroso di una volontà tutta sua
di infrangere la legge....magari disprezza anche i suoi fratelli//vicini//predecessori
che possibilmente attraversano persino le striscie pedonali e gettano le carte
negli appositi cestini?)
Ma accidentaccio! Peraltro, almeno, il proverbio ci insegna che
mal comune fa mezzo gaudio.
Birra e chiacchiere ci sono state, foraggiamento di focaccia annesso...
ma il fatto è che non eravano di fronte a un do ut des.
E' che ci siamo dovuti accontentare, cazzo...
Nel frattempo quindi il nostro eroe ha avuto modo di ripensare a tutto ciò che può essergli capitato nell'anno del signore 2005
cioè non proprio a tutto,checazzo, almeno ad un paio di avvenimenti
forse ancora una volta filtrati da un qualche altro punto di vista diverso, forse nemmeno a lui del tutto estraneo
E va bene, e con ciò?
C'è che pensando alle ere glaciali, e all'incredibile lunghezza dell'epoca
in cui i grandi rettili camminavano e abitavano la terra
(cazzo! ma quanto mi piacevano da bambino i dinosauri!)
brucando tutto quel fogliame, uccidendosi e mangiandosi l'un l'altro
col triceratopo che con una testata ti sparpagliava le budella, smagliandoti come una calza di nylon
l'anchilosauro che con una codata ti faceva volare senza l'ausilio dell'offerta speciale Lufthansa
oppure quello che aveva solo la testa supercorazzata...merda, non me lo ricordo...
ma alla fine come minchia faceva, insomma, il T-Rex, con quelle sue zampine da checca, la sua testina ne'troppo intelligente
ma nemmeno tanto resistente
a resistere a questi grossi bastardi erbivori che potevano fargli cambiare inclinazioni con un colpetto così
della forza d'impatto di quelle poche tonnellate, vuoi pure?
La soluzione è che secondo me all'epoca esistevano nei loro habitati giungliferi solo infinite boscaglie di foglie di camomilla.
O magari andavano tutti dal ricchiosauro a farsi fare degli shiatsu, che so...
Fanculo a questi grossi bastardi, allora, che pensavano di cogliere margherite alla fine
(pensate quanto potesse essere pesante il respiro, a che rumore facesse mentre si muoveva
l'ossatura, i muscoli, il corpo di un dinosauro).
Confrontata con tutto il tempo che loro hanno passata a trastullarsi su questo pianeta
mangiando o essendo mangiati
la vita umana è breve e fugace
e i sentimenti valgono meno di scorreggie di pozze di catrame
(blùp)
Potrò pure pre-occuparmene (mai per davvero)
ma questo solo per disilludere voi, state tranquilli, in questo momento di lucida paranoia e lieto scazzo
(ci scriverei un libro con due capitoli lunghissimi che descrivono queste sensazioni...ma negherebbe il concetto-ne che sto per espellerVi)
Pensate alla felicità
e all'amore
brucate tranquilli la camomilla dal cespuglio
tranquilli, dai, sicuri nella vostra corazza
nella vostra forza
ignorate il fruscio nell'erba
dei velociraptor
passerà un secondo e sarete estinti
non credete anche voi che tutto questo non sia giusto?
Beh... magari è giustizia ad un livello più assoluto, non-umano.
I grandi rettili, nella loro immensità non sono riusciti a scamparla neanche loro
come potete sperare che sia diverso, per voi?
(Basta che un David Icke qualsiasi poi convinca i suoi lettordi che magari dei rettili più piccoli ed infami governino il mondo, entrando nei corpi delle persone, dei capi di Stato e capitani d'industria, e controllino la situazione dai loro monitor...ah! E si nutrono anche delle nostre emozioni negative...minchia, se ne saranno saziati ormai...)
Mmm. Post lunghetto, e non ho ancora centrato il punto della questione.
a due parole alla volta, proprio così....siamo spacciati.
Sempre stati. Sempre saremo. Realtà illusione. E sopratutto...
Lo meritiamo.
(ovvio che se trovavo questo post sarebbe stato del tutto diverso...o non ci sarebbe mai stato. Mmmm...)
per quanto mi riguarda, mentre le luci si spegneranno...canterò...
How can it mean anything to me
If I really don’t feel anything at all?
(solo conoscendola, saprete che -non-sensazione intendo...)
i vostri genitori
non vi hanno mai detto: "Col bicchiere che te lo fai il piercing?"
Rispondetegli che seguite l'ultima moda venezuelana.
non vi hanno mai detto: "Col bicchiere che te lo fai il piercing?"
Rispondetegli che seguite l'ultima moda venezuelana.
disclaimer:
l'inserimento volontario//subliminale di parole, frasi o espressioni di carattere pornografico
è assolutamente voluto
per attirare nuovi lettordi
Bonjour!
l'inserimento volontario//subliminale di parole, frasi o espressioni di carattere pornografico
è assolutamente voluto
per attirare nuovi lettordi
Bonjour!
Stasera, camminavo placido
stavo andando a casa di un mio amico che esce da una breve convalescenza
mi è successo di pronunciare a bassa voce una frase, telegrafica
"Quanto dura?"
ma senza un perchè...e questo mi ha portato verso una strada più ampia
un costa a costa sul crinale di qualcosa
(la mia personalità borderline forse...l'umore nerosemprepiùsemprepiùnevoglioancora)
E ho realizzato l'ovvio e il banale
non c'era sincronismo, non c'è ora sincornismo
tra il pensiero e la mano che scrive
le dita che digitano i tasti
tictictcitcictic
e di tanto in tanto torno indietro a cancellare, correggo per quanto possibile gl ierrori....
ecco già ora ho tralasciato...nulla di calcolato, figuratevi.
Cerco uniformità di pensiero e azione
solo uniformità, soltanto questo
(mi sono fermato solo per mordere via un pezzetto di unghia)
(lo so che fa schifo ma non posso fare a meno di ri-portarlo)
qualche secondo di pausa.....witness the brutality... no scusate...rallento ancora e mi confondo con la musica in sottofondo...dovrei più che altro attreversare un altra soglia della coscienza. Ma come , in che modo?
Solo in sogno, o in stati alterati...(on dope)...// questo può dirsi possibile.
E quindi?
Forse sfuggo a qualcosa...forse non voglio ricordare//dirvi//dirmi o ridirmi qualcosa....c'è qualche lato di me nascosto in me per non farlo ritrovare da me...
un lavaggio del cervello, candeggio compreso, una forma di gloria autoinflitta...
nei sogni, ultimamente, ho ritrovato la realtà che mai avrei immaginato. Non avete mai l'impressione che i sogni, più che voce dell'incoscio, siano come delle interferenze su un canale, una specie di segnale pirata?
Nei sogni sono possibili cose che, per quanto reali, non ci capaciteremmo mai, ne oseremmo mai di dire//Fare//pensare.
o persone che mai ci sogneremmo di baciare. Ma sognamo proprio questo, quest'incredibile fiction, più vera del vero.
La realtà è la ripresa noiosa della telecamera a circuito chiuso; il sogno è il film...il blockbusterone campione d'incassi, il flop.
(???)
Devo impegnarmi in qualcosa...e/o approfondire. Secondo me si avvicina il momento di imboccare un sentiero.
Giusto per chi odia le scelte perchè vorrebbe vivere tutte le possibilità, sperimentare ogni persona o sostanza, conoscere nel senso di provare
almeno io sono così...non vado d'accordo coi sensi unici.
Non è forse un elica contorta, una doppia spirale, una sequenza di combinazioni definite, la vita?
di stasera mentre giungevo nella casa dell'amico
e sentivo dalla sua finestra una pianoforte suonare
(da solo?) ed entrando mi appannavo gli occhiali... (cosa che succede solo lì nell'universo...a volte d'estate)
non ricordavo che solo pochi secondi prima le mie labbra sicure del buio e della solitudine
in una strada del cazzo semi ghiacciata
avevano detto:
"Domo la bestia
Domo arigato la bestia"
(poi ho rievocato un armadio in un gabbiotto all'università, ricoperto di fotografie e post-it...ma giustamente questo non conta, e poi non frega a nessuno...ovviamente questo post è per propria volontà troppo lungo...stanca gli occhi e voi acuratamente evitate di finirlo di leggere...bravi, bravi...)
(potrei qui scrivere una qualche realtà scandalosa...su Dio, l'universo, i peli nelle uova, oil nome della tipa che desidero ultimamente...ma alla fine è solo questione di volontà e rappresentazione, del mondo che è così, di ciò che è nella sua natura..)
(perchè nessuna vuole adoperare il mio corpo come strumento di piacere?)
stavo andando a casa di un mio amico che esce da una breve convalescenza
mi è successo di pronunciare a bassa voce una frase, telegrafica
"Quanto dura?"
ma senza un perchè...e questo mi ha portato verso una strada più ampia
un costa a costa sul crinale di qualcosa
(la mia personalità borderline forse...l'umore nerosemprepiùsemprepiùnevoglioancora)
E ho realizzato l'ovvio e il banale
non c'era sincronismo, non c'è ora sincornismo
tra il pensiero e la mano che scrive
le dita che digitano i tasti
tictictcitcictic
e di tanto in tanto torno indietro a cancellare, correggo per quanto possibile gl ierrori....
ecco già ora ho tralasciato...nulla di calcolato, figuratevi.
Cerco uniformità di pensiero e azione
solo uniformità, soltanto questo
(mi sono fermato solo per mordere via un pezzetto di unghia)
(lo so che fa schifo ma non posso fare a meno di ri-portarlo)
qualche secondo di pausa.....witness the brutality... no scusate...rallento ancora e mi confondo con la musica in sottofondo...dovrei più che altro attreversare un altra soglia della coscienza. Ma come , in che modo?
Solo in sogno, o in stati alterati...(on dope)...// questo può dirsi possibile.
E quindi?
Forse sfuggo a qualcosa...forse non voglio ricordare//dirvi//dirmi o ridirmi qualcosa....c'è qualche lato di me nascosto in me per non farlo ritrovare da me...
un lavaggio del cervello, candeggio compreso, una forma di gloria autoinflitta...
nei sogni, ultimamente, ho ritrovato la realtà che mai avrei immaginato. Non avete mai l'impressione che i sogni, più che voce dell'incoscio, siano come delle interferenze su un canale, una specie di segnale pirata?
Nei sogni sono possibili cose che, per quanto reali, non ci capaciteremmo mai, ne oseremmo mai di dire//Fare//pensare.
o persone che mai ci sogneremmo di baciare. Ma sognamo proprio questo, quest'incredibile fiction, più vera del vero.
La realtà è la ripresa noiosa della telecamera a circuito chiuso; il sogno è il film...il blockbusterone campione d'incassi, il flop.
(???)
Devo impegnarmi in qualcosa...e/o approfondire. Secondo me si avvicina il momento di imboccare un sentiero.
Giusto per chi odia le scelte perchè vorrebbe vivere tutte le possibilità, sperimentare ogni persona o sostanza, conoscere nel senso di provare
almeno io sono così...non vado d'accordo coi sensi unici.
Non è forse un elica contorta, una doppia spirale, una sequenza di combinazioni definite, la vita?
di stasera mentre giungevo nella casa dell'amico
e sentivo dalla sua finestra una pianoforte suonare
(da solo?) ed entrando mi appannavo gli occhiali... (cosa che succede solo lì nell'universo...a volte d'estate)
non ricordavo che solo pochi secondi prima le mie labbra sicure del buio e della solitudine
in una strada del cazzo semi ghiacciata
avevano detto:
"Domo la bestia
Domo arigato la bestia"
(poi ho rievocato un armadio in un gabbiotto all'università, ricoperto di fotografie e post-it...ma giustamente questo non conta, e poi non frega a nessuno...ovviamente questo post è per propria volontà troppo lungo...stanca gli occhi e voi acuratamente evitate di finirlo di leggere...bravi, bravi...)
(potrei qui scrivere una qualche realtà scandalosa...su Dio, l'universo, i peli nelle uova, oil nome della tipa che desidero ultimamente...ma alla fine è solo questione di volontà e rappresentazione, del mondo che è così, di ciò che è nella sua natura..)
(perchè nessuna vuole adoperare il mio corpo come strumento di piacere?)
PUBLIC ENEMA NO.1
dalla cella imbottita di:
Nome: sherpes in senos
Una brutta persona con pessime abitudini, anche a R.E.
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