Corpo di Clister(amen)

Pronto? Sono io, sì, quella vocina nella tua testa che ti parla. Non dare come al solito la colpa alle droghe, mi conosci, sono il neurone che ti dice smettila di ascoltare merda, campione. Paradossalmente, è la merda che invece io, dall'alto della mia inopugnabile onniscenza musicale,  campiono per te, trasmettendotela su questo eterico Sinai per mezzo del supporto telematico, mie Tavole della Legge, su cui tu potrai surfare se ci riesci....E, tempo (poco) e mezzi (poveri) permettendo, rieccoci on-air, fratellini.....

  _____Questa settimana, stronzetti, sono io il dottore, e lo zomete di cui necessitate viene fresco fresco dall'India. Non fate quella faccia, lo conoscete già, quel posto lì, un miliardo di abitanti, Gandhi, Bombay, le fighette d'ebano con gli occhi verdi e quella specie di bollino di qualità in mezzo agli occhi, il Gange, il curry, le vacche sacre, le malattie da tazza del cesso...

E' il caso di dire che ci stiamo spostando From Amristar to L.A. e non vi racconto Balle Balle.

Ma se siete tra quei languidi romanticoni che sono soliti guardare l'eclissi lunare riflessa sul mare di Polignano, allora non potete perdere la possibilità, gente, di intrattenervi nella Terra delle Opportunità: c'abbiamo di tutto, da Rambo a Jack Kerouac, dai battisti al pene di Ron Jeremy. Ma più di ogni altra cosa abbiamo il rock, e il Far West. Abbiamo una potenzialmente infinita fabbrica di odio, ma conosciamo l'amore libero, e ciò che comporta: Don't Cry dei Guns'n'Roses, e qui si fa la Storia.

Ma la storia, pendolari-zombi privi di anima e casalingue inquiete, branco di fottuti pusillanimi, non è fatta per stare ferma, cazzo. Assolutamente no. C'era una volta un Re, ma adesso l'hanno deposto, e alla regina stanno sulle scatole i fotografi. C'era una volta Bruce Springsteen, ma adesso abbiamo Everlast. Decisamente, What It's Like mi suona molto, molto appetibile. Tracima già di ricordi.

Ma nel bel mezzo di un viaggio, non dimenticarti mai di cose come chi sei, dove sei, dove hai lasciato le mutande. L'uomo parte alla volta delle stelle per realizzare un sogno, scoprire se' stesso...che bella marea di stronzate. La verità è nascosta sempre dentro un tanga, e il mio fratello [bacio sull'indice e il medio della mano destra congiunti e poi su verso il cielo] 2Pac che assieme al collega Dr Dre ci disse che non c'è niente di meglio che scopare all'ombra di un pruno: California Love. Sweet.________

Perchè, vedete, è uno strano mondo, quello in cui viviamo, ed è un bene che lo si sappia via etere, fuori dal chiacchiericcio sbrodolante la stessa merda calcificata dei giornali gratis. E' davvero un cazzo di mondo balordo. Me ne sono reso conto, nell'immersione quotidiana che compio fluttuando come un cumulonembo a scoppio nella mia città: quella de guarda il mare, vedi gli albanesi. Ci sono cose che i media ci propinano come le indagini sui giovani che fanno uso di droga: 1 su 3. Cazzo, dico io. 1 / 3. 1 che pippa, inala, fuma, fa buca con un eccezionale put, o quant'altro, e gli altri 2 che si guardano intorno, con circospezione, non si sa mai che piova. Altro giro a seguire.

Tra le cose assurde di queste giornate, l'ultima della serie il ritorno di un uomo ormai dato per morto (se avete detto Gesu' Cristo o Andreotti, vanno bene fino a un certo punto) e gli strani movimenti dei negri sul lungomare di Piazza Diaz (che ho già segnalato alle autorità competenti...la cellula locale di Forza Nuova), una nota psichedelica dell'ambiente (forse il Do), in collaborazione con LFDS (Lavoratori Feriali Dipendenti Sindacalizzati, per altri versi La Fess d' Soret') presenta: la vita non è bella se non vai a Madonnella.

(- Davide, sai dov'è Corso Sonnino? - No. Ma mi sono stampato la mappa. - Peerfetto. Allora raggiungimi presso l'Ufficio della Regione, sai dov'è? - Ehm, no. - Peeeerfetto. Il lungomare dove c'è quella statua che sembra che gli esca l'acqua, hai capito dove ti sto dicendo? - No. - Occhei. lì c'è il bar Riviera. Non ti puoi sbagliare è enorme. Hai la mappa? - Ssì, ma la mappa è fino a Corso Sonnino...-Occhei. Peeerfetto. Ti aspetto a Pane e Pomodoro. - Ma io...).

Il caso volle che, imboccando molto umilmente la poco nota via Imbriani, e pervincamente seguendola senza sostare, con il volto di chi è meglio lasciarlo perdere (un eccellente trucco per evitare discussioni con chicchessia, fingersi un ceffo da ceffoni come loro...attenzione! Può non essere valido nei quartieri S.Paolo e Iapigia -ma ditemi cosa è valido nei quartieri S.Paolo e Iapigia??) a destinazione ci arrivai intonso e fischiettando un motivetto bulgaro.

Tutto questo non sarebbe mai successo se non ci fosse stato lui, e pertanto mio dovere è ringraziarlo come gli si conface:

In fondo, è un modo come un altro per essere preso alla bocca dello stomaco da questa città, scapicollarsi, magari con uno zaino che per quanto pesa potrebbe contenere un feto abortito con tanto di malformazioni placentarie e mielomelingocene, fino al respirare questa brezza marina, questa voluttà di una città che, a dispetto dell'alto tasso di truzzismo, dell'inquinamento, degli scarichi in mare e del sindaco Emiliano, non è mai guarita dalla sua malattia più grave: essere viva.

Bari, odio come mi fai sentire, come mi prendi in giro, come riesci a spezzarmi il cuore ogni 3 secondi senza impegnarti particolarmente, col solo ausilio di esili dettagli. Dio, quanto ti amo, quanto cazzo mi mancherai.